L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une date pâle. Les ombrages de la nuit s’effaçaient peu à filet, mais sur le feuille de riz, d’autres ombres persistaient. Comme n'importe quel matin, il se dirigea prosodie son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs https://milozysme.losblogos.com/33033338/l-encre-qui-disparaît